NORWEGIAN WOOD

            No, esto no va a ser sobre la canción de los Beatles, ni menos que menos de la odiosa novela de Murakami. El título, canción que suena en este preciso instante en Camping, es sólo un pretexto para escribir mientras me tomo una cerveza. Es una de las pocas veces que lo hago a mano. La consigna es poder hacer un texto de la nada, justificar esa habilidad que me distingue, en palabras del Negro.

            Si no voy a tratar la composición de Lennon, la derivación obvia más cercana es Noruega. Hay dos cosas que me atan fuertemente a ese país: la obra completa de Knut Hamsun y las ansias de caminar por el Frognerparken.

LA RUEDA DE LA FORTUNA

Un nuevo Estado ligado a la religión se perfila como respuesta a los agnósticos del sistema capitalista. Con un mercado interno autosuficiente y rotativo, pronostican en los próximos años grandes migraciones a este paraíso ajeno a la globalización.

Por T. Münchhausen

            Acceder a la pequeña Ludopía no es algo sencillo. Es que, con una superficie apenas equiparable a la de Luxemburgo, son cada vez más los que solicitan el permiso para fijar residencia en el país. Los requisitos que ameritan tal privilegio son claros y se resumen en dos simples postulados: fe ciega y renuncia a toda otra nacionalidad.

            ¿Pero en qué consiste la fe ciega? En Ludopía, sus habitantes profesan un fervoroso culto a las galletitas de la fortuna. Nadie se manifestó en desacuerdo al momento de votar el referéndum que habilitó a que el Estado sostuviera con el poder de todo su patrimonio la antigua creencia. Así nació Fortuna, la empresa que detenta el monopolio para fabricar no sólo las populares galletas, sino también los mensajes dogmáticos que llevan adentro.

            El asunto de la autosuficiencia surgió cuando, fruto de los ocho números escritos en los papelitos sagrados, el ministro de economía habilitó, vía decreto de necesidad y urgencia, la lotería nacional.  En el mismo documento, se consignó el principio de la Santísima Trinidad Fortunata: Estado, Fortuna y lotería.

            Con el triángulo completo, la estabilidad de la pujante república encontró el tan ansiado equilibrio económico . Los ciclos de Bermudas, como se los conoce en los Estados capitalistas, se producen de la siguiente manera:

SÍSIFO

This is why the statues are called mōai, “so that he can exist”

            Cuando le pasé el mate a Fede, me contestó que se iba una semana de vacaciones. A dónde, a la Isla de Pascua. Dejé lo que estaba haciendo y no pude contenerme de acribillarlo con el precio del vuelo, la estadía, excursiones y demases. Caro, todo depende exclusivamente del turismo. No me esperaba menos, así que dimos un par de vueltas sobre las atracciones del lugar (aparte de las obvias), y entre mate y mate terminé por recomendarle Aku aku, la crónica tan querida por mi viejo de Thor Heyerdahl.

            El tema me quedó sonando en la cabeza. Recordé el relato de Manu sobre la historia de las cabezas. Así les decíamos. Si bien hay teorías referidas a indígenas de América del Sur, la mayoría se vuelca por los habitantes originarios de la Polinesia que, llegados en canoas desde otra isla cercana, se instalaron como los primeros pobladores. Como me contó hace unos años, la civilización de Rapa Nui tenía como fundamento la construcción de moais, esos gigantescos bustos de piedra que hoy en día sirven como modelo de envase del pisco, entre otras cosas. En cuanto más grande, mejor. Así, comenzó la competencia entre los distintos clanes que habitaban la isla, y por consiguiente las matanzas entre unos y otros a lo largo del tiempo. Calaveras con fracturas hechas por las piezas punzantes de obsidiana, las mismas que utilizaban para esculpir, son un fiel testimonio de las guerras tribales. La necesidad de cultivar la tierra y la cacería extrema de los animales, sumados a una plaga de ratones que devoraban las semillas de los árboles, fueron los principales factores de la deforestación reinante y sus inhóspitas condiciones. Con la llegada de los europeos, la situación se agravaría aún más, confinando a la población originaria a poco más de un centenar en el siglo XIX.

PIES DE ÉBANO

            The title comes from the German concept of the gläserner bürger, the human or citizen of glass. It’s actually a legal term about the level of privacy the individual has in a state, and in health it’s become a term about how much we know about a person’s body or biology or history – if they’re completely made of glass we know everything. There’s an increasing sense in this world that you have to make yourself a bit of glass. To be willing to open up, use yourself as material, and not just if you’re an artist or a musician.

            Así nos introduce Agnes Obel a su tercer disco, Citizen of glass. Todavía no estaba disponible para escucharlo cuando publicó este post en su sitio, y yo ya anotaba en un recordatorio la fecha de lanzamiento. Hacía cosa de un mes la había descubierto, y si bien mi aproximación a su música se inclinaba más a la de alguien que sólo disfruta oyéndola y no analizándola (teniendo en cuenta mi poco conocimiento del género clásico), este párrafo me cautivó a sumergirme en su mundo subterráneo.

LA CONDENA SOCIAL

            Le retiraron las ataduras de las manos, la hora no podía aplazarse más. Se levantó de la silla y con el semblante rígido todavía, enfrentó al estrado. Le dijeron que era su turno, sus últimas palabras. El silencio hacía las veces de traductor entre unos y el otro. Soltó los puños cerrados, dejándolos caer con cierta resignación.

NEAR WILD HEAVEN

Not near enough

Nota: primero poner Near Wild Heaven (2 - demo) de R.E.M.

https://www.youtube.com/watch?v=ZBYsNpVsA7c

            Lo primero es el valle. No sé exactamente por qué, pero ni bien arranca el primer compás, ya estamos envueltos en un pueblo situado en un valle. No termino de entender si es uno en la Costa Oeste, como esos californianos que describe Steinbeck, o si se asocia más a uno de Noruega, Dinamarca, o mejor como del estilo de Los Alpes, (t)he sound of music.

            El sonido envolvente se va descomponiendo en sus instrumentos, como si uno fuera un punto de vista distinto, un narrador, un espectador, un ojo de cámara diferente. La guitarra, un espejo de agua perturbado por la luz anaranjada. La mano de Peter Buck arroja grush tras grush, pintando todo lo que sea color azul, celeste amargo. El lago reflejado en el cielo, las nubes que van fluyendo a medida que sobre los trastes de la guitarra se trazan las marcas de sus formas evanescentes, el paso del tiempo, un eterno atardecer. Si uno presta atención a la batería, las manos de Barry dibujan con la técnica de un cardiograma el contorno de las montañas, dando vueltas en círculo al valle, parado en un centro de trescientos sesenta grados. Por debajo, la vida monótona, la tranquilidad que pisa el bajo con sus pasos de rutina.

LOCO POR EL FÚTBOL

            El fútbol es la religión de Agustín. Puede hacer lo que sea por encontrar una persona para poder armar un partidito. Es capaz de pasar a buscar en auto a un total desconocido por la puerta de su casa con tal de completar. 

            No creo haber conocido a nadie tan fanático en toda mi vida. En su devoción amateur hay cierto profesionalismo que, me atrevo a decir, inspira a uno a querer volver a jugar de vez en cuando. Yo, que no lo hago con regularidad desde hace larga data, soy lo que se conoce como su ultima ratio. Él sabe que, al menos una vez por año, tengo que pisar una cancha, y no pierde la oportunidad de usar esa carta cuando está definiendo el último penal, al mejor estilo Cambiasso 2006:

T.E. IN THE SAHARA

The pleasure of believing all we see

Is boundless, as we wish our souls to be

            Un accidente. El cuento que Sherazade se aburrió de contar. Eso es lo que me repito cada vez que leo su nombre escrito en algún lugar.  

            Primero, no fue más que otro libro en las estanterías de mi abuelo. Uno de los tantos que contemplé entre ignorancia y perplejidad. No sería hasta pasados unos años que él, vistiendo la piel de Peter O’ Toole, volvería a encontrarme.

            Cuatro horas ininterrumpidas bastaron para fijar el tatuaje de otra obsesión.

            Si fue mito o verdad, parece ser el enigma que la prensa se ocupó de instalar. Sin embargo, las palabras enmudecen con la fotografía; en la mirada despierta del profeta beduino se podían adivinar los sueños que no necesitan nutrirse de fantasías para volverse realidad.

            ¿Cuál de todas sus facetas habría de admirar? ¿La del arqueólogo? ¿La del espía? ¿La del hombre de letras? ¿La del guerrero, la del asceta, o la de un alma que busca incansablemente consuelo frente a lo inabarcable de la eternidad?

            ¿Cómo juzgar a un hombre que no era del todo consciente de su condición de Dios? Un Dios que, como tantos otros, renunció a su propia inmortalidad, sin percatarse de que así se perpetraba su misterio en la memoria de los demás.

離人症

Cuántas veces

Me habré creído un extraño

Caminando entre vivos

MEMORÍA

On dit des Porteños (...) que ce sont des Italiens qui parlent espagnol, se prennent pour des Anglais et rêvent d’être Français

PAULINE DAMOUR

            Champs Elysées. La versión de Zaz suena de fondo y me veo parado en el techo del Arco del Triunfo contemplando la avenida. Todavía no lo sabía, pero horas más tarde me iba a tomar el avión a Madrid sin haberla caminado. Doce son las avenidas que nacen (o mueren) en el arco, un reloj a destiempo. La aguja de asfalto marcaba hacia la torre, ya era muy tarde.

            La canción fluye y quiero llenar mi vacío con una galería de fotos y un artículo sobre su historia. Ya una vez fuera del arco, Patricio me había contado lo que ahora estaba leyendo. Napoleón III le había encargado remodelar el centro de París al barón Haussmann, destruyendo no sólo el espacio físico, sino también la relación social de los lutecianos con su hogar. Así, bajo un manto hedonista marchaban ejércitos invisibles por los bulevares para reprimir rebeliones silenciosas. Las flores del mal. No faltan los lamentos de que todo tiempo pasado fue mejor. Baudelaire testifica construyendo un mausoleo a la antigua ciudad medieval en su poema Le cygne.