MAN ON THE MOON

Foto: Francisco Cohen

Ella creía que la luna era un limón ciego.

¿Qué podía decir frente a esto, excepto que yo veía las cosas 

de una manera diferente? 

Para mí existen únicamente dos tipos de lunas:

Una rosada, con la que huyó Nick Drake,

y otra, que no era sino la ropa de su piel.

Parecía un personaje de Jarvis Cocker

Una historia que se cuenta desde lo inconcluso

Sabiendo que la única manera de entenderla

Era inventando ríos con saltos temporales,

Habitaciones con paredes como espejos, velados

Sueños que no se alimentan de la imaginación.

Sí, lo recuerdo bien, ella era como un libro

En un idioma que todos conocen pero nadie comprende

Una página con nombres que sólo podía pronunciar

A modo de improvisación de un mundo que se erigía

Con su propia fe en gigantes molinos de viento.

Y éramos bien distintos, lo sé:

Ella era de origen tudesco

Yo, nieto de un sajón

Ella era de tomarse el pulso 

Yo, impulsivo hasta el infarto

Ella prefería lo tácito

Yo hacía hablar hasta al silencio

Su amor por el jazz consistía en una completa entrega

En tanto que lo mío se basaba en mostrarle desinterés para que él viniese a buscarme

Su imaginario de París era el de un snob recorriendo sus calles a saltos, mendigando un poco de amor y de Cielo

Mientras que el mío se componía de un yankee bohemio muerto de hambre, mangándole a quien sea y escribiendo escenas pornográficas por un plato de comida

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Podría seguir pero tengo falta de Whitman

Y tampoco es que todo eso sea relevante o verdadero;

A fin de cuentas, lo importante es lo que uno aprende

(Y hasta ahí)

Pero bien tengo que admitir

Que ella me hizo descubrir, entre otras cosas,

Que la mente es la madre de toda quimera

Que en la devoción no hay dios que esté satisfecho

Que la noche no es el momento más oscuro del día

Y que el arte, como el amor o el deseo consumados,

Es la ataraxia.

(Extracto de Diarios)